Улица Чехова

Ожидая утро, хочется быть попроще.

После ранней Пасхи что-то ещё прохладно.

Я тону в весенней длинной бескрайней роще –

В прошлом веке, в улице Виноградной.

Почему же давят фобии, мненья, мода?

Отвратительной стала собственная изнанка.

И с трудом вмещает выбранную свободу

Та, что по природе всё-таки христианка.

Сохраняю чувства, как дорогую утварь.

Невозможно даже мелочи угадать.

Понимаю ясно: утро сменяет утро

И неизъяснимо действует благодать.

Всё, что томило, жгло, лишало покоя,

Мешало спать, чудилось за спиной –

Кануло в Лету. Лето очередное.

Дальше уверенно двигаюсь по Морской.

В НАЧАЛЕ ЛЕТА

Время полуденных жарких дней,

В которых пульсирует лето.

Девушки летом бросают парней,

Сектанты ждут конца света.

Улицы летом всегда в пыли,

Пахнут сладкою ватой.

Приходят из Турции корабли,

Растёт процент бесноватых.

В начале лета

Ещё сирень

Можно собрать в букеты.

А ты всё жалуешься на мигрень,

Блуждая по Интернету.

Летом лучше сажать цветы

Или молчать, как Будда.

Летом хочется стать святым,

Но лень перемыть посуду.

ОСЕННЯЯ ЭЛЕКТРИЧКА

Еду…

Станция Бахчисарай.

Жизнь моя, как в китайской притче:

льётся чай по скатерти,

через край

чашки.

А я всё сижу по-птичьи…

Слышен смех детишек глухонемых,

И гнилая осень на полвагона…

На платформах, в двориках проходных

Та же осень; только во время оно…

В огородах морщится виноград

Да рябые сойки клюют объедки

Урожая. Огненный листопад.

Не заметен призрак сухой медведки.

Мы с тобой останемся где-то там,

Будем петь, дурачиться, как подростки.

Будто нас для этого Левитан

Сохранил в последнем своём наброске.

В НОВОМ ЗУРБАГАНЕ

V

В ТОМ САМОМ САДУ

"в прибрежном саду георгины как совы темны
охотничья ночь на бегу припадает к фонтану..."
Алексей Цветков

Золотистые молнии
после обеда.
Наше небо сегодня,
как «небо Толедо»…
Над Приморским бульваром платан –
как салют,
как внезапный охотничий выстрел…
Я дарю тебе эту солёную пристань
и цветущий на клумбах дурман.
Пахнут глиной и сыростью
мёртвые осы.
Хорошо бы под кожу
зашить эту осень,
распечатать её по листу...
Но в какой-то момент понимаешь,
что поздно
пить «Боржоми»
и с неба откалывать звёзды.
Остаётся смотреть в темноту…
Будем слушать индейца
заморскую флейту.
Хорошо хоть индейцам
нет дела до Фрейда...
Быть индейцем – особый "конёк"…
Только музыка в сумерках льётся от века…
Отсекает излишки небесная стека,
И мерцает луны огонёк...