Man Overboard

Человек тонул, хотя воды вокруг не было. Тонул, словно не умел плавать, но это умение здесь не причем. Человек тонул в жизни. В пустоте. В сетях. Возможно, там, куда не мог дотянуться, разум. Странно, слов не хватало, мыслей, он не был уверен, что его ощущения во всей мере передают ему творящееся вокруг.

Возможно, он тонул в самом себе.

Может, это падение? Или полет?

Он не мог определиться с ощущениями. Определенно: это не было плохо.

Конечно, не хорошо в той степени, как могло бы, но все же…

-Эй, что здесь твориться? – не было кому подойти с таким вопросом, сам спросить не мог.

Рот?

Говорить?

Немного глупо.

Он тонул в тоне вещей, океанов, не сделанных, начатых, не законченных. Это забивалось в ноздри, заполняло легкие, не давая дышать. Осмысляя прожитую жизнь, он понимал, что прожил её неплохо. Прожил, ключевое слово. Не пропустил, не как кто-то, не иначе, нет.

Но этого мало.

Однозначно.

Ещё не все, словно в организме какие-то силы, и хоть уже полностью разбит, пока не вытянешь их из себя – ничего не закончиться.

Сверху давила пустота. Это могло быть небом, но нет – ничерта подобного. Это были его истоки. Корни. Дела других. Откуда он черпал силы и вдохновение за жизни своих вещей.

Как-то так.

Ему казалось: мир идеален. И все изъяны он искал в себе.

Но что, если он ошибался? И в мире, все-таки есть трещинка. Куда это просачивается, или уходит. Не понять.

Ты не можешь знать наверняка. Никто не может.

Сколько помнил свою жизнь, этот человек никогда не искал бога. Что, если он сам был богом?

Возможно, каждому хоть раз в голову приходила схожая идея.

Но этот человек не хотел быть персонажем, кем-то написанным.

-Док, отбой. Конец переключения.

Щелчек.

Мир встает на свои места.

Бабочка, в огне перерождающаяся.

-Метаморфоз не происходило?

-Нет. Показания нулевые.

-Мне говорить, что это плохо?

-Можешь не повторять. Я знаю. Но все в пределах нормы.

-Вот это плохо.

-Потом. Он уже в этом мире.

…Открывает глаза.

-Как самочувствие? – участливый человек в белом перед глазами.

-Вы все видели, док?

-Да.

-А чувства… доходили до вас?

-Нет. Только мысли.

Молчание, он смотрел в сторону.

-Мне почему-то вспомнился один рассказ. Я уже не помню деталей, но… там взяли человека и инопланетянина, пришельца, просто так, в пустынном маленьком мире, арене, разделили стеной, и заставили драться между собой. Не заставили, но… Над ними было огромное небо, и тот, кто все это устроил, смотрел сверху, кто победит. Это была война… по-моему… какой-то излом цивилизаций… человек и существо… они обстреливали друг друга камнями через эту стену, разделяющую их… кажется, живое там пройти не могло… было жарко, хотелось пить… человек почти проиграл. Вроде бы он вспомнил прошлое, возможно. Но он преодолел стену. Прошел ее. Кажется, это была не борьба, его сознание отключилось. В итоге, он победил существо. Уделал пришельца своими кулаками. По-моему там был такой финал. Я уже не помню.

К чему это?

Тогда, док, очень многое в этом рассказе казалось мне слишком… не надуманным, но… эти детали и все… словно именно так, чтоб автор мог продолжать рассказ, эти камни и прочее… черт! Просто… тогда это казалось мне неважно сделанным, как-то плоховато, ненатуральным. А сейчас, я подумал, возможно, все было верно. Может, с нашим миром тоже что-то? Просто, если перечитаю, я уверен, что снова найду эти детали совсем не важными, но… сейчас, это кажется мне… вполне неплохо.

-Хм… А что касается вас? Вы так резко поменяли тему…

-Я думаю, док, мне это не нужно.

Он рывком поднялся с кресла. Взгляд твердый, если раньше разбитый.

-Понимаете, док… Я думаю нет особой разницы: вы мне это скажете или кто другой. Я знаю все сам, но… это как раз те вещи, что нужно повторять постоянно, как дыхание, чтоб продолжать жить. – Он выдохнул воздух из легких, с наслаждением, втянул внутрь, словно величайшее дарование вселенной, словно стоял в центре мироздания. – И, простите, док, но я уже услышал то, что мне хотели сказать. И услышать это от них, мне было гораздо приятнее. Прощайте, док.

-Жду вас через неделю.

Человек в белом говорил это уже закрытой двери.

-Что мы имеем в итоге?

Второй голос не имел тела. Человек в белом следи из окна за удаляющийся фигурой холодными глазами, недобрыми. Разговор записывался и передавался on-line, теперь играл закадровой музыкой. «Кто все это устроил, смотрит сверху…»

-Если вы думаете, что упустили его – ошибаетесь. Он вернется. Все возвращается.

-Как скоро? Мы не можем долго ждать.

-Вы ждали тысячелетия.

-…

-Я поражаюсь вам.

Он не отрывал взгляда от удаляющийся фигуры, маленькой, теряющейся.

Но он не пришел через неделю. Он не собирался возвращаться никогда.

Нить оборвалась. Теряющаяся. Теперь, начинаешь задумываться: как он вообще оказался в таком месте?